Мокрая улица. Я бегу, сбивая дыхание. Подъезд. Дрожащие пальцы набирают код. Первый этаж. Почему-то сразу шестой. Падаю на колени. Рука касается стены. Провожу ладонью по щеке. Что-то не так. Смотрю на руку - кровь. И я понимаю, что все руки и лицо в крови. Пытаюсь оттереть. Ее еще больше. Лифт открывается. Крик. Крик боли и отчаянья. И я понимаю, что это мой крик.
...Вырываюсь из этой агонии. Бугу в ванную. Мою лицо и руки. С мылом. Долго. Все. Нет больше металлического запаха, такого характерного. Поднимаю глаза к зеркалу - как слайдшоу. Кровь. Кровь на лице и на руках. Опять. Снова умываюсь. Глаза к зеркалу. Кровь. Трясет, как на электрическом стуле. Звонки, звонки, звонки. Не верят. Твайумать. Не верят. А через два часа я понимаю, что сон относился не к тебе. Это было предупреждение мне.